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Ô poète
PoèmeCertain poète chante
Sur sa lyre animée
Ses rêves qui le hantent



De l'Hymette il observe sans cesse
Un monde brusque qui s'empresse
Tandis que la brume de ses cieux s'envole
Ouvrant une allée aux muses frivoles
Qui réchauffent son âme
Et qui, voyant sa prose?
Tout d'un coup s'enflamment.
Belles muses aux pommettes roses,
Vous êtes son sang, son essence,
Le fruit de son oeuvre, sa magnificiance
Proposé par : ludovic
 
 
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